Le borne du destin

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Le vent hurlait par les hautes saint-denis de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite salle de adversité, un moine s’éclairait à la clarté vacillante d’une chandelle. La argent était emplie de l’odeur du parchemin familial et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, comme par exemple si quelque chose flottait dans l’atmosphère, un divination silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé censées lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un cantine oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, comme par exemple si des tout diverses l’avaient feuilleté premier plan lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses résultats : un pourpre profond, attenant à du sang séché. Les enseignements de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains séculaires documents parlaient de livres susceptibles d’inscrire l’avenir, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas être su. Il passa un doigt sur la rubrique détachée appelées à lui, mais immédiatement, une étrange sentiment l’envahit. L’encre vibra délicatement par-dessous son caresser, comme si le contenu respirait sous sa main. Il recula brusquement, le malice court. Les lettres qu’il venait d’effleurer s’effacèrent niveau, puis d’autres commencèrent à être découvert marqué par ses yeux. Un appellation s’écrivait en lettres anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient parfois de prophéties spontanées, de messagers inscrits par des caractéristiques psychiques. Mais jamais il n’avait cru en ces légendes. Pourtant, marqué par son regard médusé, un pseudonyme s’affichait plus clair sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses doigt trembler. Il connaissait quelqu'un, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre vermillon ne laissait aucun ombrage : elle annonçait un destinée assuré. Une heure ultérieurement, l’abbaye retentit d’un sollicitation. Le frère venait de s’effondrer sans espérance de vie dans le mess. Le moine n’osa pas léguer dans la amphi de malheur cette nuit-là. Il savait qu’un autre désignation apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

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